El domingo pasado creí estar solo, en Nueva York, con mi amigo (q.e.p.d.) John Lennon… pero … un testigo espontàneo...
http://aaronenblog.blogspot.com/2010/03/el-famoso-desconocido.html
(blog de Aarón de Elche)…
... 30 de marzo de 2010: ... este fragmento [adjunto] pertenece a la obra "Carta al General Franco" (Seneca Editorial : Córdoba 2010), que Fernando Arrabal, el poeta, escritor, dramaturgo, etc. que tuvimos la suerte de conocer el otro día, mientras jugaba a divertirse en Central Park.Si algo me llama la atención de esta generación de artistas (el círculo surrealista), es su capacidad para hacer lo que les de la gana sin importarles lo más mínimo lo que piensen los demás. Algunos critican esta manera de arte, este arte que quizá muchas veces parece que sirva para que los autores se rían de los observadores, ya que no importa si los observadores se ríen de ellos, o los critican.El domingo, el señor Fernando Arrabal (de 78 años), estaba bailando, sí, ¡bailando! rodeado de gente, mientras sostenía un ramo de flores con la boca, mientras el resto de personas nos dedicábamos a mirar con una mezcla de solemnidad, morbo y respeto el homenaje que John Lennon tiene en Central Park. Esa manera de hacer de lo sencillo algo diferente es lo que ha llevado a este señor a ser quien és, a haber pasado de la prisión franquista a ser rico parisino, a conocer a Lennon, Dalí, Picasso, ¡Gala!, a ser reconocido con premios, homenajes, respeto internacional (es un premio Nobel por entregar).Y lo fuerte, es que en España, la de Lope de Vega, Góngora, Bécquer, Baroja, Larra y también Arrabal, se le conoce más por su borrachera en televisión (otra vez se ríe de nosotros mientras nos reímos de él), aquella de "el mineralismo va a llegaaaaarrr", que por su extensísima y preciosa obra. PUES ESO, COSAS PARA CONTAR...
París, 18 de marzo de 1971Don Francisco FrancoPalacio de El Pardo
España
Ex c e l e n t í s i m o Señor:
Le escribo esta carta con amor.
Sin el más mínimo odio o rencor, tengo que decirle que es usted el hombre que más daño me ha causado.
Tengo mucho miedo al comenzar a escribirle:
temo que esta modesta carta (que me conmueve de pies a cabeza) sea demasiado frágil para llegar hasta usted;
que no llegue a sus manos.
Creo que usted sufre infinitamente;
sólo un ser que tanto sufre puede imponer tanto dolor en torno suyo;
el dolor preside, no sólo su vida de hombre político y de militar, sino incluso sus distracciones;
usted pinta naufragios y su juego favorito es matar conejos, palomas o atunes.
En su biografía, ¡cuántos cadáveres! en África, en Asturias, en la guerra civil, en la postguerra...
Toda su vida cubierta por el moho del luto. Le imagino rodeado de palomas sin patas, de guirnaldas negras, de sueños que rechinan la sangre y la muerte.
Deseo que usted se transforme, cambie,
que se salve, sí,
es decir, que sea feliz por fin,
que abandone el mundo de represión, odio, cárcel, buenos y malos que hoy le rodea.
Quizás haya una remota esperanza de que me oiga: siendo niño me llevaron a un acto oficial que usted presidía.
Al llegar usted, entre ovaciones, las autoridades le agasajaron.
Entonces una niña, preparada para ello, se acercó a usted y le tendió un ramo de flores. Luego comenzó a recitar un poema (mil veces ensayado)... Pero, de pronto, presa de emoción, se puso a llorar. Usted le dijo, acariciándole la mejilla:
–No llores, yo soy un hombre como los demás.
¿Es posible que hubiera en sus palabras algo más que el cinismo?
http://aaronenblog.blogspot.com/2010/03/el-famoso-desconocido.html
(blog de Aarón de Elche)…
... 30 de marzo de 2010: ... este fragmento [adjunto] pertenece a la obra "Carta al General Franco" (Seneca Editorial : Córdoba 2010), que Fernando Arrabal, el poeta, escritor, dramaturgo, etc. que tuvimos la suerte de conocer el otro día, mientras jugaba a divertirse en Central Park.Si algo me llama la atención de esta generación de artistas (el círculo surrealista), es su capacidad para hacer lo que les de la gana sin importarles lo más mínimo lo que piensen los demás. Algunos critican esta manera de arte, este arte que quizá muchas veces parece que sirva para que los autores se rían de los observadores, ya que no importa si los observadores se ríen de ellos, o los critican.El domingo, el señor Fernando Arrabal (de 78 años), estaba bailando, sí, ¡bailando! rodeado de gente, mientras sostenía un ramo de flores con la boca, mientras el resto de personas nos dedicábamos a mirar con una mezcla de solemnidad, morbo y respeto el homenaje que John Lennon tiene en Central Park. Esa manera de hacer de lo sencillo algo diferente es lo que ha llevado a este señor a ser quien és, a haber pasado de la prisión franquista a ser rico parisino, a conocer a Lennon, Dalí, Picasso, ¡Gala!, a ser reconocido con premios, homenajes, respeto internacional (es un premio Nobel por entregar).Y lo fuerte, es que en España, la de Lope de Vega, Góngora, Bécquer, Baroja, Larra y también Arrabal, se le conoce más por su borrachera en televisión (otra vez se ríe de nosotros mientras nos reímos de él), aquella de "el mineralismo va a llegaaaaarrr", que por su extensísima y preciosa obra. PUES ESO, COSAS PARA CONTAR...
París, 18 de marzo de 1971Don Francisco FrancoPalacio de El Pardo
España
Ex c e l e n t í s i m o Señor:
Le escribo esta carta con amor.
Sin el más mínimo odio o rencor, tengo que decirle que es usted el hombre que más daño me ha causado.
Tengo mucho miedo al comenzar a escribirle:
temo que esta modesta carta (que me conmueve de pies a cabeza) sea demasiado frágil para llegar hasta usted;
que no llegue a sus manos.
Creo que usted sufre infinitamente;
sólo un ser que tanto sufre puede imponer tanto dolor en torno suyo;
el dolor preside, no sólo su vida de hombre político y de militar, sino incluso sus distracciones;
usted pinta naufragios y su juego favorito es matar conejos, palomas o atunes.
En su biografía, ¡cuántos cadáveres! en África, en Asturias, en la guerra civil, en la postguerra...
Toda su vida cubierta por el moho del luto. Le imagino rodeado de palomas sin patas, de guirnaldas negras, de sueños que rechinan la sangre y la muerte.
Deseo que usted se transforme, cambie,
que se salve, sí,
es decir, que sea feliz por fin,
que abandone el mundo de represión, odio, cárcel, buenos y malos que hoy le rodea.
Quizás haya una remota esperanza de que me oiga: siendo niño me llevaron a un acto oficial que usted presidía.
Al llegar usted, entre ovaciones, las autoridades le agasajaron.
Entonces una niña, preparada para ello, se acercó a usted y le tendió un ramo de flores. Luego comenzó a recitar un poema (mil veces ensayado)... Pero, de pronto, presa de emoción, se puso a llorar. Usted le dijo, acariciándole la mejilla:
–No llores, yo soy un hombre como los demás.
¿Es posible que hubiera en sus palabras algo más que el cinismo?
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Y AHORA EN FRANCES:
Dimanche dernier je croyais être seul à New York avec mon ami John Lennon (R.I.P)… Mais…un témoin spontané… http://aaronenblog.blogspot.com/2010/03/el-famoso-desconocido.html (blog d’Aarón d’Elche –Espagne-) … 30 mars 2010 : ...Ce fragment (ci-joint) appartient à l’ouvrage « Lettre au général Franco » (Séneca Editorial: Coódoba 2010), d’Arrabal, le poète, écrivain , dramaturge , etc dont nous avons eu la chance l’autre jour de faire la connaissance , pendant qu’il jouait à s’amuser à Central Park.
Si quelque chose de cette génération d‘artistes (le cercle surréaliste) attire mon attention, c’est leur capacité de faire ce qui leur chante sans accorder la moindre importance à ce que les autres pourront en penser . Certains critiquent cette sorte d’art, cet art qui peut-être bien souvent semble servir aux auteurs à se moquent des observateurs, puisque peu importe si les observateurs se moquent d’eux ou les critiquent.
Dimanche, monsieur Fernando Arrabal (78 ans) était en train de danser (oui, de danser!) entouré de gens, un bouquet de fleurs entre les dents, tandis que nous, les autres personnes présentes, nous regardions avec un mélange de solennité, curiosité malsaine et respect l’hommage que John Lennon reçoit à Central Park. Cette façon de faire de ce qui est simple quelque chose de différent, c’est-ce qui a conduit ce monsieur à être qui il est, à devenir, après les geôles franquistes ,un riche Parisien ; à connaître Lennon, Dali, Picasso , Gala!, à être reconnu en recevant des prix , des hommages , le respect international (c’est un futur prix Nobel).
Et le plus fort c’est qu’en Espagne, celle de Lope de Vega, Góngora, Bécquer, Baroja, Larra et aussi Arrabal , on le connaît davantage parce qu’il s’est saoulé à la télévision (encore une fois il se moque de nous tandis que nous nous moquons de lui) , lors de la fameuse émission «le minéralisme va arrrrriver» , que par son œuvre si vaste et si belle. EH BIEN VOILA, DES CHOSES à RACONTER… (traduction de Lis)
Si quelque chose de cette génération d‘artistes (le cercle surréaliste) attire mon attention, c’est leur capacité de faire ce qui leur chante sans accorder la moindre importance à ce que les autres pourront en penser . Certains critiquent cette sorte d’art, cet art qui peut-être bien souvent semble servir aux auteurs à se moquent des observateurs, puisque peu importe si les observateurs se moquent d’eux ou les critiquent.
Dimanche, monsieur Fernando Arrabal (78 ans) était en train de danser (oui, de danser!) entouré de gens, un bouquet de fleurs entre les dents, tandis que nous, les autres personnes présentes, nous regardions avec un mélange de solennité, curiosité malsaine et respect l’hommage que John Lennon reçoit à Central Park. Cette façon de faire de ce qui est simple quelque chose de différent, c’est-ce qui a conduit ce monsieur à être qui il est, à devenir, après les geôles franquistes ,un riche Parisien ; à connaître Lennon, Dali, Picasso , Gala!, à être reconnu en recevant des prix , des hommages , le respect international (c’est un futur prix Nobel).
Et le plus fort c’est qu’en Espagne, celle de Lope de Vega, Góngora, Bécquer, Baroja, Larra et aussi Arrabal , on le connaît davantage parce qu’il s’est saoulé à la télévision (encore une fois il se moque de nous tandis que nous nous moquons de lui) , lors de la fameuse émission «le minéralisme va arrrrriver» , que par son œuvre si vaste et si belle. EH BIEN VOILA, DES CHOSES à RACONTER… (traduction de Lis)
